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Archive for the ‘Presencias poéticas’ Category

lunaNightingale

                                   “Cada palabra es una herida mortal,
Debo tener cuidado”.
Jorge Díaz


Noche, palabra mía henchida de sucesos. 
La aflicción, el vacío, la muerte, la tiniebla 
avivan en tus sílabas sus temores y ansiase 
Extenuado nombre, fatigada corola, 
para caer de ti como cansino pétalo, 
o hundirse en tus confines, abiertos, 
afilados, beso ardiente, última sensación, 
locura extrema. 
Noche, noche, amor mío, 
¿es que acaso me atreveré a saltar 
traspasada de ti hasta la muerte? 
Lengua: nupcial espada. 
Apenas te mencione, convocadas estrellas 
insistirán solícitas mostrando el desvarío 
de tus ojos vibrátiles. 
Oh noche, qué incitante, qué turbadora eres; 
madre y devoradora, acercas tu regazo, 
y cómo quiero huir, cómo desertar quiero 
de tus lágrimas ávidas, cómo intento esconderme 
de tus manos, oh noche, mi tristeza. 
Y quizá seas la única, la palabra final 
que todo amor explique. Y el estremecimiento. 
Y el magnífico instante que ni aun la memoria 
más fiel y enamorada consiente en repetir. 
Noche, tristeza mía, todavía es posible 
que te llame, y me abreve en el láudano amargo 
que destilan tus letras. Que a tu herida me entregue 
y a tu abismo, mi tristeza, mi noche, 
todavía es posible. 
Oh noche mía, acaso… acaso te amaría.

 

 Notas para un blues

Do
     lor por estar contigo en cada cosa. Por no dejar de estar contigo en cada cosa.
Por estar irremediablemente contigo en mí.

Re
   cordar que mis monedas no me permiten adquirir. Que
mi deseo no es tan poderoso como para taladrar blindajes,
ni mi atrevimiento tan hábil como para no hacer saltar la
alarma. Recordar que sólo debe mirar los escaparates.

Mi
edo por no llegar a ser, por ni siquiera conseguir estar.

Fa
    cilmente lo hacen: clavan sus espinas invisibles, abren la
puerta del temor, hacen que renieguen de mí misma cuando
menos se espera. Y ni siquiera saber cuántos han sacado copia
de mis llaves.

Sol
o he logrado el punzón de la pica, la lágrima del diamante
o los caprichos del trébol. Quizá no existan los corazones.
Quizá es que sea imposible elegir.

La
bios sellados, custodios del mejor guardado secreto, del recinto en donde las palabras reanudan
sus batallas silenciosas, sus pacientes y refinados ejercicios de rencor.

Si
crees que es paciencia, resignación, inmunidad o anestesia te
equivocas. Es que he procurado cortar todas las margaritas
para no tener que interrogarlas.

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Con un solo libro innovador, Ana Rossetti logró colocarse en la vanguardia de la poesía femenina de los años 80. En este blog quiero homenajear a tan singular poeta con este poema:

Por qué mi carne no te quiere verbo,
por qué no te conjuga, por qué no te reparte,
por qué desde las tapias no saltan buganvillas
con tus significados
y en miradas de azogue que no reverbera el sol
dando de ti noticia,
ni se destapan cajas con tu música
y su claro propósito,
y ningún diccionario ajeno te interpreta.
Por qué, por qué, Amor mío,
eres mapa ilegible,
flecha desorientada,
regalo ensimismado en su intacto envoltorio,
palabra indivisible que nace y muere en mí.

A.Rossetti

lenguas de fuego

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67d70fac_o

Entre tú y yo

un oasis de palabras entre dos abismos
arraigado en cúpulas de fuego nos desarma
noctámbulos y ateridos por la fría, impertérrita
noche de la tierra.

Entre tú y yo callada luz de piel herida,
cicatrizada en cirios de agua formas extraviadas nuestras manos
cuando descifran las pequeñas pausas
de nuestro común encuentro.

Entre tú y yo la sal del orden
y la cerámica de la creación furtiva.
El azogue mecido por nuestros cuerpos de Mar
espejo de las olas, cumbres altísimas
de las dos orillas.

Rosa María Villarroig

De su reciente Antología Piel hendida dentro, ediciones Vitruvio

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vestigios

Infinito

Hay estructuras dramáticas

que se repiten por los siglos de los siglos

universales del amor imposible

y del deseo que invita a los mártires

a desafiar lo infinito del universo.

 

 

 I

Locos en la oficina a las tres

de la madrugada.

Ojos vacíos subidos al metro.

Vagones marchitos de sueños opacos.

Y ningún beso esta noche,

ni mañana, ni pasado.

Ni el otro.

Ni siquiera las estaciones de mi vida

saben si la próxima parada

llevará el nombre de mi destino

II

¿Y ahora?

 

De Vestigios de Postumia, Paola G. Sepúlveda.  Ediciones Evohé

 

 

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Charnine_Lost

Quien puede hablar en nombre de otro.

Poner en sus labios pensamientos ajenos,

interpretar lo íntimo de un prójimo

que quizás no sea lo que parece cuando escribe

y luego, desolados

comprobar que ni siquiera conocemos nuestra propia biblia.

Es fácil hacer versos

teclear palabras trufadas de metáforas

y disparar dardos emponzoñados

que alcancen corazones ya heridos.

Son las noches de insomnio las más claras.

Sin luz se ve, en silencio se escucha.

Habrá que rectificar el alba

ser fuego y agua

y vagar buscando el equilibrio

aquél que quiera.

Pero a veces nos olvidamos

que indiferentes compartimos

el juego mortal del “todo vale”

 

Blanca Villanueva

Img: Lost de Samy Charnine

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disparocompulsivo

él

el amor

blanco y negro

Octubre 2011.

Toma digital – Buenos Aires

OBJETOS PERDIDOS – Julio Cortázar (fragmento)

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

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Átame

 

 

 

 

 

 

 

Poema de Paco Mateu

 

comunicacion

 

 

 

Para una vez

que lo tengo todo

bien atado

el nudo me ha quedado

señalado y fácil

de desanudar.

No, no estires

que me vuelvo a liar.

————

Cerrado por

El día que yo falte

no anunciéis

que fue por defunción

¡que yo por eso no falto!

Para cerrar una puerta

que siempre se abrió

ponedle al menos

un poco de imaginación.

Franciso Mateu (Chez Lyon),  poeta valenciano, promotor del proyecto solidario “Comunicación desde la otra orilla” para la ONG Aspanion, en favor de los niños enfermos de cáncer.  Estos poemas pertencen a su poemario Tristeza Adentro.

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