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Y quizás…

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“Y quizás la belleza sea sólo desconcierto.”
Ana Rossetti

Y quizás la vida solo sea espejismo
con el que disfrazamos esta muerte cotidiana

quizás el amor solo sea sueño herido
desangrándose en la lejanía

quizás el dolor nos sirva
para la belleza que se hace carne en la poesía

y qué tortura esta de las horas
que invocan sin vuelo

y qué tortura la esclavitud del tiempo
matador de ilusiones.

Qué seremos tras la derrota
de los ocasos
vencidos los relojes

qué seremos
cuando ya no queden esperanzas
y yazca muerta la ceniza

cuando ya no queden brasas
sobre las que incendiar la vida

como dijo el poeta
solo polvo enamorado
y la nada.

A. Andrés M.

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geranio copia

La vida nunca premia a los sensibles

la intensidad siempre nos derrota,

nos sumerje en una espiral de emociones

despierta del letargo nuestras almas

y nos hace sentir vivos

a costa de la propia sangre.

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Escribir poesía es casi lo mismo que amar: una pulsión que nace de una herida que no sana jamás; un reencontrar el destino en cada silencio con la palabra; un rebuscarse entre el barro de los días; lamer la sangre que brota de las noches en su ausencia; un saber cómo y qué, pero no porqué y, al mismo tiempo, un no saber nada.

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Entregados

a todo cuanto se agita o se sucede en torno nuestro

afectados

por el pájaro que pasa

la piedra que cae

el viento que ruge

la nube que avanza…

accidentalmente modificados en esta esfera siempre móvil

somos lo que nos hacen ser la calma,

la sombra,

el murmullo de un insecto

el aroma que emana de una flor

todo ese universo que vegeta o se mineraliza a nuestros pies

cambiamos según sus formas instantáneas

somos movidos por su movimiento

y así vivimos con su propia vida.

 

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La libertad, a veces

llega con un golpe seco

y frío de invierno

en el centro de la nuca,

se diluye entre los escombros

que la soledad va recogiendo

en el triste y dulce

adagio del invierno,

 semillas que duermen

sus sueños de promesas

vertidas en la marea de la vida.

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Agosto es una herida mortal

de fuego y extrañeza,

de la sed de la tierra

despojada de sus vestiduras;

agosto viene al mundo

lleno de un esplendor sin oropeles

con su danza de verdades

inmersa en su seno;

agosto escucha el canto del agua en el río

guarda la mies en la era

para cuando llegue el invierno;

 agosto

la vida que palpita sin ambages

y el corazón descarnado.

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Sueño

sueño

Toda una vida cabe
en un sueño.

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