Feeds:
Entradas
Comentarios

Posts Tagged ‘literatura’

 

Si alguna vez te has preguntado cómo surge la literatura, cuál es el camino de metamorfosis que recorre, sus formas y distintas maneras de manifestarse, en este libro podrás encontar algunas respuestas.

 

Flaubert:
“Por delicioso que sea, el pasatiempo de medir y juzgar es la más fútil de las ocupaciones y el someterse a los decretos de los medidores y jueces la más servil de las actitudes. Lo que importa es que escribáis lo que deseáis escribir: y nadie puede decir si importará mucho tiempo o unas horas. Pero sacrificar un sólo pelo de la cabeza de vuestra visión, un sólo matiz de un olor en deferencia a un director de escuela con una copa de plata en la mano o algún profesor que esconde en la manga una cinta de medir, es la más baja de las traiciones.”

(Metamorfosis de la Literatura)

 

Lanzamiento el cuatro de abril a las 19h en la SGAE

(Blanquerías, 6. Valencia)

Read Full Post »

430662_3204461683362_1208411006_nSi solamente fueras una metáfora
y nos dedicásemos a descifrarte como los del sillón de la cátedra…
psicoanalizarte sin sentirte y sin vivirte
es una experiencia grata pero vacía y huera…

No.
Has de ser la amante de aquel que quiera poseerte
y para ello haya sido tu elegido,
como cortesana enamorada irás a su encuentro, burlona y hermosa
como tu condición lo exige,
a veces con los miriñaques,
otras en estado salvaje,
pero siempre, siempre bella
y con la luz que desprendes.

Sigo anhelándote,
sigo siendo una esclava de tu poder inmenso,
sumida en el ensueño de saberte cerca
pero no poder apenas tocarte, rozarte…
porque cuanto más lejana te siento, más alto es mi anhelo
y cuanto más cercana, más hierve mi sangre envuelta en vida de frenesíes,
pero eres liviana y las letras apenas consiguen atraparte,
te escurres entre mis manos como el agua
y leves son las gotas que de ti quedan entre mis dedos…

Metamorfosis de la literatura,

Metamorfosis, 2017  Chiado editorial

 

Read Full Post »

Hoy llueve. La lluvia de invierno siempre trae consigo esa melancolía gris que me transporta a un mundo en blanco y negro desde el sitio donde la contemplo, y veo a la señora Dolloway que se dirige a comprar flores, asustándose por la explosión de una de esas máquinas infernales llamadas automóvil, e imagino a Virginia Woolf susurrándole al oído todos los colores con los que estaba pintado el mundo entonces, los de las flores y los de los pensamientos de las personas que ahora, casi un siglo después, se diluyen entre la lluvia que cae de nuevo; y ese murmullo del agua gris me sigue devolviendo a la memoria del silencio en blanco y negro como el agua es devuelta infinitamente a la tierra que la sostuvo en otras épocas… Es el silencio del cine y de tres de los grandes héroes de su elocuencia: Buster Keaton, un genio en el despiadado tren del progreso, rumbo hacia los colores desvaídos de la floreciente industria cinematográfica de su tiempo; Harold Lloyd, empecinado en detener el tiempo colgándose de sus manecillas, y Charles Chaplin, en ese eterno silencio gris de sus filmes, significativo y agridulce que tan bien supo pintar los colores de la risa amarga e irónica del ser humano y sus miserias, poco después de que Freud se sumergiera en las oscuridades de la mente humana en busca del arco iris psíquico. Nacer del gris en una época gris y crecer en blanco y negro para expresar todos los colores del mundo y después acabar muriendo entre ensueños de lluvia que cae en un día gris de melancolía otoñal un siglo más tarde…

Read Full Post »