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Archive for the ‘Poesía’ Category

Palabra

Cada palabra

es un nuevo lugar donde mirarte.

 

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Ignorar es a menudo una manera muy efectiva de ser libre.
Libre de opiniones, de ortodoxias, de responsabilidades…
El conocimiento de las cosas es la perdición o la gloria.
A veces ambas cosas, a veces ninguna.
La nada se acomoda en el silencio y el silencio lo es todo.

A. Andrés Machí, Metamorfosis, Chiado editorial 2017

 

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Reseña en el blog de Heberto de Sysmo, poeta y crítico. Con todo mi agradecimiento por su excelente reseña.

Acrópolis de la Palabra

Publicado en la revista “Oculta Lit”:

http://www.ocultalit.com/poesia/metamorfosis-el-poliestilismo-de-amparo-andres-machi/

9789895199006Título: Metamorfosis

Autora: Amparo Andrés Machí

Editorial: Chiado Editorial

Género: miscelánea de artículos, relatos y poemas

Año de publicación: 2017

Número de páginas: 112

ISBN: 978-989-51-9900-6

El diseño de cubierta del libro, obra de María Guirão, ya es premonitorio en cuanto al contenido, pues el eclecticismo de un collage representa a la perfección el afán convergente y unitario de esta obra con referencia a los géneros literarios.

En la propia contraportada del libro, Amparo Andrés Machí (también conocida como Stelmarch), su autora, alude a la Ars poética de Horacio —también conocida como Epístola a los Pisones—  para relacionar la fusión de filosofía y literatura —si es que tal separación puede llevarse a cabo— llevada a cabo en Metamorfosis, un libro en el que los géneros narrativos se imbrican, sí, pero sin renunciar a la poesía.

El propio Horacio, en el siglo…

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Litterae

november. lowell Birge harrison

En la desmesurada razón de la conciencia

que enarbola sus banderas sobre mi cabeza

agitando algunos demonios reposados

sobre estas telarañas cubrientes de mi alma,

y esas letras despiadadas aguijoneando el cerebro

con el único fin de huir a alguno de esos

otros cielos que sólo existen en los sueños,

paraísos saturados de felicidad embotellada

que no lo son tanto, sino sólo un fruto de desvaríos libertinos

sin límite en las alas del angel de lo imposible.

Es el otoño que llega

montado sobre las hojas secas.

Metamorfosis, Chiado editorial 2017

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Otoño del 97

Otoño del 97
El poema es un vuelo de palomas
blancas espumando por sus picos afilados.

El otoño
son pensamientos que se derriten,
caen
en la ciénaga profunda de la nada interminable.

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El poeta se acuerda de su vida
“Vivir, dormir, morir: soñar acaso.”
Hamlet

Perdonadme: he dormido.
Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.
Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos
vivan.
¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.
Bellas son al sonar, más nunca duran.
Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora,
o cuando el día cumplido estira el rayo
final, y da en tu rostro acaso.
Con un pincel de luz cierra tus ojos.
Duerme.
La noche es larga, pero ya ha pasado.

Vicente Aleixandre

Los poetas erramos alrededor de las palabras efímeras, como gotas de agua en el mar de los versos; como polillas alrede­dor del farol; en esa sed que se convierte en necesidad vital para descubrir una nueva luz que nos lleva a través de la experiencia, en un camino tortuoso, pero también de deleite y emociones que alimentan el alma y nos conducen hacia una mágica percepción de las cosas, a la más auténtica ver­dad del mundo, de la naturaleza, del hombre, su esencia y su existencia…
Pero también a la mentira, la más abyecta mentira del existir. Inventamos mundos de palabras dando rienda suelta a la imaginación.
Las historias están esperando a los prestidigitadores de pala­bras, ocultas entre el fango de la Historia, de la cotidianidad, de la misma vida, y con ella, la poesía.

(…) “Palabras que se equivocan, palabras equivocadas y la luz de la quimera en las palabras, que se apagan en diez segundos para renacer de nuevo, una y otra vez, en su ciclo, mientras seguimos… errando.”

(Fragmento. Metamorfosis de la poesía)

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Agosto

Litterae

CAM00887-1 (1)

Agosto es una herida mortal

de fuego y extrañeza,

de la sed de la tierra

despojada de sus vestiduras;

agosto viene al mundo

lleno de un esplendor sin oropeles

con su danza de verdades

inmersa en su seno;

agosto escucha el canto del agua en el río

guarda la mies en la era

para cuando llegue el invierno;

 agosto

la vida que palpita sin ambages

y el corazón descarnado.

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