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Archive for the ‘Poesía’ Category

Otoño del 97

Otoño del 97
El poema es un vuelo de palomas
blancas espumando por sus picos afilados.

El otoño
son pensamientos que se derriten,
caen
en la ciénaga profunda de la nada interminable.

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El poeta se acuerda de su vida
“Vivir, dormir, morir: soñar acaso.”
Hamlet

Perdonadme: he dormido.
Y dormir no es vivir. Paz a los hombres.
Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos
vivan.
¿Vivir en ellas? Las palabras mueren.
Bellas son al sonar, más nunca duran.
Así esta noche clara. Ayer cuando la aurora,
o cuando el día cumplido estira el rayo
final, y da en tu rostro acaso.
Con un pincel de luz cierra tus ojos.
Duerme.
La noche es larga, pero ya ha pasado.

Vicente Aleixandre

Los poetas erramos alrededor de las palabras efímeras, como gotas de agua en el mar de los versos; como polillas alrede­dor del farol; en esa sed que se convierte en necesidad vital para descubrir una nueva luz que nos lleva a través de la experiencia, en un camino tortuoso, pero también de deleite y emociones que alimentan el alma y nos conducen hacia una mágica percepción de las cosas, a la más auténtica ver­dad del mundo, de la naturaleza, del hombre, su esencia y su existencia…
Pero también a la mentira, la más abyecta mentira del existir. Inventamos mundos de palabras dando rienda suelta a la imaginación.
Las historias están esperando a los prestidigitadores de pala­bras, ocultas entre el fango de la Historia, de la cotidianidad, de la misma vida, y con ella, la poesía.

(…) “Palabras que se equivocan, palabras equivocadas y la luz de la quimera en las palabras, que se apagan en diez segundos para renacer de nuevo, una y otra vez, en su ciclo, mientras seguimos… errando.”

(Fragmento. Metamorfosis de la poesía)

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Agosto

Litterae

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Agosto es una herida mortal

de fuego y extrañeza,

de la sed de la tierra

despojada de sus vestiduras;

agosto viene al mundo

lleno de un esplendor sin oropeles

con su danza de verdades

inmersa en su seno;

agosto escucha el canto del agua en el río

guarda la mies en la era

para cuando llegue el invierno;

 agosto

la vida que palpita sin ambages

y el corazón descarnado.

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Ama hasta que te duela:

sólo el que ama está a salvo.

***

Cuando habla el amor

sobran las palabras.

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Un sueño de nubes blancas me eleva ahora

sobre la llama sagrada del olvido

sintiendo el calor que me derrite por dentro

en este ir y venir de dunas desérticas,

reclamo de lluvia empecinada

que enerva la tierra de flores dormidas,

perseguidas por sombras nocturnas

y abrasados recuerdos que emergen de sus profundidades.

El olvido solo tiene una razón

y en ella se refugia el miedo de los días

que la oscuridad ha extendido sobre el horizonte.

Es ahora cuando su hálito de fuego

hierve mi agua ensangrentada de versos

Estaba ahí, siempre estuvo

como viento iracundo de poniente

asolando mis espacios de invierno

desintegrando mis causas de aire

apagando lo que fue.

 

A. Andrés Machí

De la Antología: 25 Miradas para compartir la luz, 2016 UNESCO

 

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Sueño herido

Era el sueño herido
dos flechas clavadas en el mismo costado
y esa maldita percepción que nos une
por encima de nosotros mismos.

Era el anhelo mortal
haciéndose carne
sobre la sangre que mana de las heridas,
suave insomnio de tu cadencia.
Latía el silencio a tu lado
sin conciencia
pero no lo escuchabas.

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Escarcha

nieveyrosa

La escarcha de la noche
deshace su frío sobre la tierra herida
con sangre de sol

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