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Archive for the ‘Poesía’ Category

Sueño herido

Era el sueño herido
dos flechas clavadas en el mismo costado
y esa maldita percepción que nos une
por encima de nosotros mismos.

Era el anhelo mortal
haciéndose carne
sobre la sangre que mana de las heridas,
suave insomnio de tu cadencia.
Latía el silencio a tu lado
sin conciencia
pero no lo escuchabas.

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Escarcha

nieveyrosa

La escarcha de la noche
deshace su frío sobre la tierra herida
con sangre de sol

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Inventando la vida

Litterae

espejo

No sé si soy yo la que invento la noche o es la noche la que me inventa a mí en este abismo de palabras que llueven sobre mis pensamientos, cuando, sin casi advertirlo, me coloco sobre la página en blanco y dejo que sea la vida la que me susurre algunas cosas que contar. Reflexiono y me pregunto si estos aconteceres que suceden a mi alrededor, sucesos fugaces, a veces inconexos, como la paloma sobre el alféizar y la disputa de una pareja en otra vivienda cercana,  serán eso que llaman vivir,  y entonces me pregunto si no estaré en ese momento actuando de mero espectador, si en realidad la vida se disfruta más siendo testigo que perpetrándola. En mi caso creo que a veces es así. No me puede parecer tan ajeno el día si lo intento saborear desde las pequeñas cotidianidades que me rodean, incluso cuando me…

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Deshilachado en la alfombra

voy deshaciendo el verso

aparto las metáforas

limo los cantos de las palabras

le quito el brillo superfluo

hasta dejarlo descarnado

vivo

veraz

caigo en la cuenta

 

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Escribir poesía es trascender en la palabra

romper significados

vivir la libertad del espíritu

plenitud del pensamiento en clara rebeldía existencial

dar luz a la oscuridad que nos ahoga

Ser en un viaje por mundos etéreos, suprasensoriales, metafísicos

Otra forma de amar y vencer para significar la vida,

de entregarnos en un mundo ininteligible que no entiende ni escucha

pero tanto necesita a los poetas

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Y quizás…

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“Y quizás la belleza sea sólo desconcierto.”
Ana Rossetti

Y quizás la vida solo sea espejismo
con el que disfrazamos esta muerte cotidiana

quizás el amor solo sea sueño herido
desangrándose en la lejanía

quizás el dolor nos sirva
para la belleza que se hace carne en la poesía

y qué tortura esta de las horas
que invocan sin vuelo

y qué tortura la esclavitud del tiempo
matador de ilusiones.

Qué seremos tras la derrota
de los ocasos
vencidos los relojes

qué seremos
cuando ya no queden esperanzas
y yazca muerta la ceniza

cuando ya no queden brasas
sobre las que incendiar la vida

como dijo el poeta
solo polvo enamorado
y la nada.

A. Andrés M.

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Ser silencio

El silencio es hermoso, sencillo, humilde y luminoso. También poderoso.

Ser solo silencio
que grita desde su profundidad
y escribir solamente con sus palabras,
palabras silenciosas,
para que el mundo pueda
sostenerse sobre el aire sin pronunciarse,
sin querer ser siempre ruido,
el más alto y el más mortífero de los ruidos
ahogando su dignidad.
Darse, entonces, cuenta
de que es el silencio el que siempre vence al mundo,
el que tiene la fuerza,
porque el silencio contiene luz y verdad,
y está por todas partes.

jardinmarjorelle3

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