La poesía es incendio
flor deshojada y marchita,
como ese amor que subyace entre las brasas de lo que pudo ser y no fue,
de lo efímero y eterno fundidos en un mismo fenómeno que nos abisma,
que nos lanza con certeza centrífuga hacia lo inasumible
exceso deseo vital de trasgredir en el verso toda palabra y todo significado
y quedarnos con la esencia.
Poesía
16/02/2020 por Stelmarch
Publicado en Poesía | Etiquetado brasas, esencia, eterno, Poesía |
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